Vontade de 1920!

Bateu uma vontade de 1920! Vontade curiosa de saber um pouco mais sobre esse tempo onde as saias encurtaram, as meninas passaram a usar batom vermelho e a dizer descaradamente o que pensavam, enquanto dançavam ao som de jazz e charleston.

A Primeira Grande Guerra havia acabado e o mundo respirava com alívio, espanto, medo, encantamento e euforia. Alívio pelo fim. Espanto pelo número de mortos produzido pela primeira das guerras tecnológicas. Medo do que estava por vir. Encantamento com o poderio americano e o advento de uma indústria de consumo. Euforia em viver cada dia como se fosse o último.

E foi assim que, até a quebra da bolsa em 1929, parte do mundo viveu a Jazz Age dos States e os Années Folles da França, para onde podemos voltar sempre que lemos Fitzgerald e os seus This Side of Paradise, The Great Gatsby, Tender is the Night..., e sentimos o glamour e o exagero da época, a embrionária emancipação e ousadia das fêmeas, a vontade do “novo” sentida por uma juventude dita perdida pelo próprio autor que, juntamente com a sua Zelda, festejou com essa mesma juventude mais do que ninguém, extasiados e desnorteados, como que para esquecer a crueldade e a falta de sentido trazidas pela guerra, ao mesmo tempo que celebravam e usufruíam a pujança de um mundo que crescia e enriquecia.

Foi em meio a essa tentadora e louca balbúrdia, regada a muita champagne e boêmias sem fim, que floresceu no mundo o modernismo de escritores como o próprio Fitzgerald e seu amigo Hemingway;  o surrealismo de Dalí; o cubismo de Picasso... E a arquitetura e as chamadas artes decorativas viram surgir uma nova estética, chamada art-déco, que influenciada por ideias modernistas e funcionais, geométricas e meramente belas, criou o conceito do “simples, porém sofisticado”, dando forma a móveis, luminárias e balangandãs de todos os tipos e harmonias possíveis, além de construções únicas como, ele mesmo, o Cristo Redentor no Rio de Janeiro, o Empire State Building e o Chrysler Building em Nova York, entre outras pelo mundo a fora.
E para não dizer que não falei de flores, ah... os vestidos!: o jeitinho melindrosa de ser; a liberdade de não usar mais os corpetes do início do século; as pernas que se deixavam à mostra, transformando tornozelos em objetos de desejo; o tom claro das meias antecipando vontades de pele de fora; a soltura dos vestidos que mesmo larguinhos, delineavam um corpo ávido por se exercer livremente; as franjas que dançavam conforme as notas dos saxofones; o luxo dos acabamentos para fazer bonito nas festas; delicadeza, feminilidade, leveza, sedução! Sem falar em Coco Chanel inventando o que usamos hoje, simplificando a complicação de outrora, vestindo e preparando, com adequação e estilo, essa mesma mulher, para que ela pudesse realizar as suas vontades e tomar as rédeas do seu destino.

Bateu essa vontade de 1920 porque, talvez, de forma inversa, sem pujança e em crise, ou ainda não sentindo o efeito total da crise, após tempos economicamente exuberantes, ainda vivamos um pouco desse mesmo hedonismo. Ou porque épocas incertas, como as de hoje, incitem um pouco dessa vontade de festejos sem fim; de consumo sem fim; de exibição sem fim... Quiçá, só pelo hedonismo, inegavelmente presente todos os dias. Ou ainda em razão da incerteza do presente gerar essa inveja nostálgica dos que festejavam sem se preocupar. São muitos os “talvez” e nenhuma é a “certeza” da origem dessa vontade, porque não sou capaz, como Fitzgerald o foi, de prever todo um tempo e sobre ele escrever mediunicamente, antes mesmo que ele começasse. O que sei é que tenho essa vontade e que a história, inegavelmente, repete-se, embora variando em seus motivos e nuances...

E o que sei também é que não sou a única com esse desejo, pois tenho sentido com uma certa frequência esse perfume por aí, seja no remake de The Great Gatsby estrelado por DiCaprio, e com lançamento agendado para dezembro deste ano; na bela coleção primavera-verão 2012 da Gucci, que não só remete a elementos déco como usa e abusa das formas de 20, traduzidas maravilhosamente para a festa de agora; na também leve coleção para a mesma estação da Ralph Laurent, inspirada na personagem feminina principal de The Great Gatsby, Daisy Buchanan (aliás, Ralph Laurent assinou o lindo figurino da primeira versão do filme, com Robert Redford e Mia Farrow); no próprio The Artist que me encantou no final de semana passado; no engraçadinho Midnight in Paris do Woody Allen, enfim, os anos 1920 estão soltos por aí e vale apreendermos o que de melhor eles deixaram!

Carcaça

Há dias em que eu queria me despir da minha pele, queria livrar minha alma da carcaça que tanta dor me traz. Porque a alma é soberana e merece a plenitude, merece se esparramar, fluir como um corpo líquido numa superfície plana. Mas a dor limita enquadra, aprisiona, deforma, destrói, corrói! Nestes dias é pelas lágrimas me permito transbordar, nelas me socorro, me alivio da inquietação que me traz a dor.

As horas passam e alma clama para degustar vida e a audácia me impulsiona e sigo a querer tocar o prazer, sem desprazer, como que num desejo inócuo de dissociar o antagônico, como se pudesse, um dia, separar o escuro do claro.

Pois que então seja, se desatache de mim, porque eu sou minha alma e não recosnheço este corpo que me consome tão fugazmente parecendo engolir o que me resta de pessoa. Sua textura é hedionda sua presença é repugnante. Eu te desprezo dor! Eu te queimaria, afogaria, mataria...não, morrer não, porque morrer ainda tem um sentido de eternidade e você não vai ser eterna, você vai desaparecer com a sua insignificância, vai derreter e escorrer pelos bueiros da avenida norte, percorrer quilômetros, se desfazer, ser um nada, um vazio, sem nunca ser encontrada, para nunca ser lembrada.

Mãos minhas

São com as suas, mãe, que elas, mãos, cada vez mais se parecem.

No redondo meio quadrado das unhas; na tortura de dedos longos; na saliência dos ossos; no verde ressaltado das veias.
Estranhas e graciosas.
As mãos, minhas, são, cada vez mais, como as suas, mãe.
Nossas.
Que me acalentaram, vestiram, ralharam, banharam.
Mãos da minha mãe.
Lindamente tortas.
Docemente queridas.
Minhas, agora.
Lembranças suspensas em mim.

Cinema Mudo

Domingo, saí do cinema... como posso explicar? Deliciada? Sim, deliciada. Fui assistir “The Artist” e encantei-me com a possibilidade de um filme mudo transportar emoções tão fortes e ao mesmo tempo, tão simples. Tinha de tudo lá: graça, vaidade, presunção; lealdade, gratidão, amor; arrogância, inveja, orgulho; apogeu, decadência, desespero, redenção... tudo enquadrado pelo luxo e extravagância dos anos 1920, fazendo-me lembrar que - em meio às tramas mal feitas e apressadas que semanalmente invadem os nossos cinemas, cheias de bombas explodindo bem em baixo da nossa poltrona - reclinável, claro -, tamanha a eficácia e potência do sistema de som, e de lutas e assassinatos em slow motion - só gostamos de cinema porque cinema emociona. E ponto final. Para isso, é preciso apenas uma boa estória, uma que traga um pouquinho de todos nós para a grandeza da tela. E uma trilha sonora arrebatadora. O resto é vídeo game.

Pelo jeito, não fui a única a me deliciar: desde que assisti “E.T.” pela primeira das oito vezes, no longínquo ano de 1982, não ouvia aplausos a um filme. Mereceu as palmas, as minhas lagriminhas apressadamente secas - para não dar pinta de chorona - e, certamente, merecerá muitos Oscars.

Para ser ainda mais que perfeito, como o pretérito!, acrescentou ao meu domingo uma certo perfume 1920 que sentira por aí, mas sobre este cheirinho eu falo depois...

Foto divulgação: La Petite Reine, ARP Sélection and Warner Bros. Pictures.

Picolé de Mão

Já incluí o tal do “tale safer” (muito bom!) lançado pela Fê na lista de aquisições para o “ixxxnou bordi”, e gostaria de aproveitar o tema glacial para compartilhar essa descoberta do universo das neves, que deve ser velha para os “ixxxquiadores”, mas que foi um dos melhores achados da vida para a minha pessoa com desconhecimento total de causa: trata-se de um “esquentador” de mãos! São umas almofadinhas que esquentam, de verdade, quando em contato com as mãos. Achei um produto muito mágico, revolucionário mesmo, porque, para uma pessoa com mãos de vampiro como as minhas, frias o ano todo, esse clima polar é um verdadeiro sofrimento. No pacotinho, eles recomendam que você mantenha as almofadinhas nos bolsos ou dentro das luvas, mas... sabendo que durante o momento de ação nas neves não daria para enfiar mão nenhuma no bolso, fiquei com a segunda opção: vesti a luvinha de seda, coloquei uma almofadinha em cada palma da mão e vesti a luvona de “exxxquiar”. O resultado foram mãos quentinhas durante toda a jornada!

O Esqui

Esquiar já é um verbo estranho de se falar em português: eu esquio, tu esquias?! O tal do esqui vem da palavra ski, em inglês, veja só que diferença: S-K-I, começa com um S puxado, dá todo charme. Este soa lindo, autêntico e aventureiro. Para mim esquiar não combina nem com a língua portuguesa e nem com a mulher brasileira.

Encontro-me aqui num país que não é o meu, louca par fazer amigos, e, quem um dia já mudou de rua, bairro, cidade ou país vai entender o que é tentar se enturmar. Foi então, nessa missão de fazer parte da sociedade local que esbarrei no pequeno problema do ski. Isso porque, de repente, na minha visão reta, perpendicular e colateral todo mundo esquia. No hemisfério, é Dupete e não quadrúpete está esquiando, equiou, esquiará.

Quando chegou o inverno por aqui o “meu conversê” se limitou, não esperei dois convites, quem acha que a fase da auto-afirmação se restringe a adolescência está muito enganado doidinha para ser parte da turma numa idade já, supostamente, auto-afirmada, me mandei para Vermont com a galera.

Abri a porta do carro e experimentei os -15C, que achei suportável por exatos 1 minuto e meio. Corri para dentro do chalé, abri a mala e fui colocar minhas coisas em ordem, coloquei as calças jeans no cabide, separei as saias das blusas e as guardei em gavetas separadas. Claro que eu tinha uma saia e blusa para cada noite. Iria de couro se fossemos para a balada e de renda se fossemos apenas jantar um fondue que tanto esperava.

Dormi com meu moleton, acordei embrulhada no edredom que nem um “burrito”. Descemos para o café da manhã e reparei que todos usavam as roupas “fofudas” e coloridas, e eu, de jeans. Uma falha irreparável para quem quer se enturmar. A gargalhada se alastrou. O moço, gringo, lindo, meu príncipe, que também não se agüentou de rir, me pegou na mão, me cobriu com todas as suas roupas extras me levou as compras. Foi quando meu horizonte se abriu, é um tal de meia especial, camiseta especial por baixo da blusa especial, para depois colocar o casacão colorido com a calça colorida, e para as mãos: dia 1 luva térmica embaixo da luva de esqui; no dia 2: uma tal de “mitten”. Na hora do xixi, era como descascar cebola, camada por camada. Quando dei mais uma olhada geral na loja vi um objeto estranho e engraçado: o “TailSaver”. Era o que eu precisava! Agora vou explicar como funciona o tail safer: é uma prancha de borracha, com um buraco no formato do final da coluna, entenda-se cocxis. Com turma ou sem turma, medo mesmo ninguém esconde, mas consegui esconder o objeto no sob as roupas puffys, ainda que fosse tamanho G, porque o P tinha acabado, como disse, o medo é só meu e a dor também.

Pior para mim foram os pés, foi quando não neguei a raça brasileiríssima. Como colocar aquela geringonça da bota de esqui? E a minha briga para esticar o joelho com a tal da bota foi cansativa e a bota ganhou, claro. Foi um tal de tira e põe a bota até “marreca” aqui acostumar. Agora sim, prontinha.

Enfrento o “lift” para a primeira descida, a concentração era tanta que nenhuma palavra saía da minha boca, nem um gemidinho de frio, paralisada de concentração, são 3 minutos infindáveis na esteira que leva na descida das crianças. Pronta, cheguei no topo (um topinho), já comecei a gelar de dentro pra fora, queria mais era que tirassem uma foto minha lá, na neve, de esquis, para ter a prova de qualquer estória que eu fosse inventar depois. E minhas pernas começam a tremer, mas o joelho não estica, mas tremo mesmo assim. “E agora José?” O pensamento é único: vou cair. Pensei no“ tail safer” e fui confiante, desci a primeira rampa de crianças sem snow patrol, sem tremedeira mas ainda um pouco muda.

Agora, quem me dera que a galera aqui, inclusive o meu moço parceiro fosse fanático por futebol, ficasse assistindo o jogo pela TV e não me aporrinhasse com o tal do ssssskiiiiii. Senão das próximas vou ter que achar um “body safer” do dedão a cabeça, porque é tanto medo que nem sei se vale a pena, mas isso só confesso aqui no blog, na vida real eu falo EU AMEI ESQUIAR! E estou me enturmando.

Supermercado de Conto de Fadas

Era uma vez um país gelado, povoado por casinhas de boneca, localizado nas montanhas e com um lago no meio. Eis que, neste país, todas as vezes que você dá o seu rolezinho na quitandinha da esquina, você se depara com absolutamente todos os tipos e combinações possíveis do seu chocolate favorito, com as suas canetinhas mais amadas e com os seus lápis de colorir preferidos, todos favoritos, amados e preferidos de toda a vida, logo ali, facilmente, todos os dias e horas, em abundância e precinho camarada!

É um sonho! 

Fora o fato de ser um lugar limpinho, essa é das coisas que mais amo na Suiça: Lindt, Stabilo e Caran d'ache ao alcance das minhas mãos - e tentações...- em qualquer idazinha básica ao supermercado.