Repetição

Cheiro de café aspirado diretamente do pacote. Quentura de água a ferver. Cheiro novamente sentido, coado e espalhado pela casa. Espreguiçar de cachorro. Cheiro de homem bonito vestindo-se para trabalhar. Cor de sol iluminando montanha. Quentura de aquecedor nos pés. Acordar acordando-me. Vagarosas sensações de amanhecer. Na cabeça, “Cotidiano” do Buarque. E o fazer todo dia tudo igual em dias diferentes. Sentar e escrever. Repito-me em novidades todas as manhãs, imergindo-me na diferença tênue de cada dia.

Primavera

Hoje quis ser um urso, poder entrar na toca e hibernar ate o inverno passar. Mas como urso nao sou, respiro fundo, renovo as esperancas e continuo a esperar. Vai embora vento frio, que vem sem avisar, entra sem ser convidado e gela a minha alma. Vem logo primavera, com suas belas flores e infinitas cores. Quero de volta o calor do sol para me esquentar. O urso quer sair da toca para brincar e minha alma quer voltar a cantar.

Lost in Translation

Por que não somos educados na mesma língua? Esta época de globalização não ata nem desata, parece que ficou pela metade, tipo assim união européia.

Ela acha que fala inglês, estudou em curso particular, foi pro nível avançado, fez business english e com toda segurança foi explorar o país americano. No aeroporto a divergência da língua não é problema, ou melhor os “problemas” são previsíveis no capítulo 1 de todo curso básico de inglês. Já no taxi, aparece uma encrenquinha por causas dos sotaques, a rua 55 com fith avenue é um jogo de salivas de um lado e do outro.

Imersa no dia a dia nem o business english, podem salvá-la. No supermercado, é uma desgraça, nas primeiras vezes levou um tempo enorme para entender a função de cada produto de limpeza e quando descobria nascia um entusiasmo que já morria ali mesmo, com um sorriso que abre e fecha, ao perceber que dentro daquela categoria ainda existiam uns 5 tipos diferentes: tem o multi surface e o super multi surface vinegar, tem ainda o wood surface citrus, mas se é multi-surface porque que tem que ter um só para Wood? Porque nada nos EUA é branco e preto, nada é só leite, ou só café. Se quer um café precisa saber qual: colombiano; brasileiro; forte; expresso; americano; duplo; single; com leite; com creme ou com chantilly, Ah! Tem que decidir o tamanho, pequeno, médio e grande, tudo numa velocidade de Fórmula 1.

Ela queria fazer um bolo de cenoura. Foi comprar ovos. Ela só queria comprar ovos. Qual ovo? Além do branco e marrom, tem o com ómega 3; o large; o extra-large... O básico, simples, direto da galinha, não tem. A receita diz, em português que a farinha, é a de trigo, dessa vez, ela se fez de esperta e consultou o dicionário antes, farinha de trigo em inglês: whole flour, comprou, viu que tinha uma cor escura, mas... Uma vez pronto, do bolo só deu para aproveitar o cheiro , porque o gosto era de fibrax com alpiste.

E como explicar para a manicure: não cortar, só lixa-la – L-I-X-A-R, entende? Mímicas e frustrações se somam.

Ela passou meia hora explicando para ele porque a planta que compraram juntos é menina e não menino. Ele passou dando risada da conversa dela com o garçon: - Mr. Do you have mattress? - What? O moço de americano socorreu – She wants matches, I guess. Ela falou que desejava estudar a história americana e ele descobriu que ela comprou um livro sobre a história dos gays americanos: “Modern American Queer History”. O Push sempre vai ser Puxe, não tem jeito, nem dando portada na cara.

Os piores jantares são com os amigos dele, especificamente os Brits (ingleses); todos empolgados falando rápido, com muitas gírias e sotaques, ela baba e bebe.

Agora decidiu se inscrever em outro curso de inglês. E todo mundo contesta: Seu inglês já deve estar afinadíssimo. Não mesmo.

Michel Grin Antiques Art-Déco

Como o espírito dos Années Folles ainda reina no intrínseco, resolvi seguir seus passos e descobrir onde Lausanne cheira à déco.

Primeira descoberta: Michel Grin Antiques Art-Déco

Este divertido e charmoso antiquário situa-se no número 21 da Rue de Geneve, em um dos antigos armazéns do Flon, bairro revitalizado e “muderno” da cidade (logo mais, farei post contando mais sobre a Ville), e atua em três frentes: antiquário especializado em mobiliário do séc. XX, com nítido favoritismo por referências déco, embora, vez ou outra, namore com um pop; espaço um pouco brechó, um pouco antiquário, onde você encontra uma quantidade admirável daquelas malas armários do séc. XIX (http://www.la-malle-au-tresor.ch/ - para pegar o seu Orient Express rumo a Veneza, já que o trenzinho passava por Lausanne!); e, café, onde você senta e se aconchega, enquanto belisca a sua tortinha de amêndoas e beberica o seu cafezinho.

Entre as suas peças, encontramos réplicas e originais do estilo art-déco que podem ser identificadas (identificação feita por uma abelhuda que pouco sabe, mas... que tudo vê!) pela limpeza das linhas e formas, combinadas a madeiras nobres, lacas e marfins; ornadas por motivos naturais, geométricos, orientais e pelo então exótico que hoje virou étnico.

Sejam elas funcionais ou meramente decorativas, o que me atrai nelas é a aura moderna e ao mesmo tempo antiguinha que todas elas carregam, como se desejassem ser de agora, mas pertencessem mesmo ao lá atrás.

Para abelhudos como eu que queiram saber mais sobre esse estilo (cujo nome foi calcado na denominação da própria exposição onde pela primeira vez foi apresentado, no caso, a Exposição de Artes Decorativas e Industriais Modernas de Paris, de 1925), achei essas fontes “internéticas” interessantes e confiáveis:

Victoria&Albert Museum - resumo de uma mostra déco:

http://www.vam.ac.uk/vastatic/microsites/1157_art_deco/

Ruhlmann - site em referência às criações de Jacques-Emile Rulmann, citado como um dos maiores criadores de mobiliário francês:

http://www.ruhlmann.info/main.php

Claudia Porto - um pouquinho de história da arte:

http://claudiaporto.wordpress.com/art-nouveau-e-art-deco/

Quem souber de algo mais, por favor, conte-me que também quero saber!

E aguardem as próximas descobertas ainda em ritmo de jazz e charleston!

O Poema da Seca

Ontem, um livro me manteve acordada até a silenciosa madrugada. É um daqueles livro que a gente não lê, engole. Ele me presenteou com um país, que apesar de ser o meu, eu não conhecia.

Eu tive o prazer de trabalhar com o autor, o advogado mais educado que já conheci, com fala mansa, tanto no inglês, quanto no português perfeito, diga-se de passagem. Seu aprendizado da língua portuguesa deu-se por pura paixão a cultura brasileira. Provido dessa paixão, da curiosidade de advogado e da vivacidade dos seus vinte anos, ele viveu e conviveu um tempo no nosso nordeste, morando em comunidades no sertão e descobrindo olhos, medos, bocas e terras inexistentes para muitos, inclusive para mim.

Abertura do livro dá-se assim:

“I went to the government, and got half-backed lies

I went to the newspaper archives, but the government censored them

I asked tha bankers, but they tried to sell me some debt

The American Embassy explained that people do not know what is best

The CIA officer barely spoke Portuguese

The priest said that the people are afraid to resist

The rich man said the people are ignorant

So I asked the people

And they handed me poetry”

Nicholas Arons

Suas experiências são hilárias, bizarras, sarcásticas e únicas. Algumas eu soube pela narração da própria pessoa, um privilégio. Mas a leitura é imperadora, tudo lindamente narrado e brilhantemente escrito. “ Waiting for the rain”, esse é o livro que me levou a conhecer um Brasil que não me apresentaram nem através das novelas.

O autor viveu em comunidades no sertão brasileiro, com o intuito de ajudá-las e de entender o fenômeno da seca, das chuvas e de todo antagonismo da brasilidade nagô. Conheceu o sertanejo, a cachaça, a festa junina e a indústria da seca. Distribuiu panfletos sobre a AIDS, e só após vê-los no chão, descobriu que não era descaso da população, mas analfabetismo. Deu aula, mas não teve audiência. Observou que ao repentista o povo ouvia, e foi assim, contratando o “repente” que fez a população ouvir o que tinha a falar. Sobreviveu a um sequestro relâmpago e a outras experiências que me levam a ter vergonha. A vergonha se vai quando me encanto com o que me é apresentado, e é meu!

Confesso que pouco parei, em minha vida, para pensar sobre o assunto. As notícias são as mesmas, sai ano entra ano, secas e chuvas, gados mortos, enchentes de cobrir os casebres, uma região judiada, pobre, fadada ao desastre. Já é certo e por ser certo não é novidade, então pouco alarde se faz. E assim eu ignoro, mesmo sabendo que dezembro será pior. Mas tudo que é repetido cansa. Talvez eu tenha me cansado, porque tenho a opção de me cansar. Talvez tenha me desligado daquele mundo, porque não é meu mundo, mas não o é por uma sorte divina, devo lembrar. E mesmo assim quem lá vive apresenta um charme e alegria que formam um poema, tudo belamente observado pelo autor.

Não me cabe fazer um resumo do livro mas sim aguçar a curiosidade para que se esbaldem com a viagem ao sertão brasileiro, diferente dos nossos ilustres escritores, nesta obra tem-se a narração de alguém de fora, alguém que apesar de ter nascido em outra América, encontrou-se deslumbrado com a poesia nacional, a poesia sobre o único desastre natural que carregamos, a seca.

Sul Americana

Lá fui eu renovar o meu visto americano na embaixada dos EUA, em Bern. Antes das 8:30, já estava devidamente plantada em uma fila com duas pessoas na minha frente, após ter feito uma micro viagem de trem de um pouco mais de uma hora, portando apenas uma carteira e os documentos exigidos para a requisição do visto. É que eles pedem, antecipando o tratamento vip que lhe será dispensado, para que você não traga absolutamente nada: bolsa, mochila, computador, celular, dispositivo usb, nada!, porque eles não têm armário para guardar coisa nenhuma e, caso você apareça com qualquer um desses itens, você não entra na embaixada e ponto final.

Como fui sozinha e de trem, não tinha com quem nem onde deixar bolsa e celular, então separei o que precisaria apresentar e incluí, como extra, na minha carteira grandinha, um batom e um micro estojo de blush, daqueles mínimos, só para ter um espelhinho, porque, dá licença, mas sul americana também é gente e criatura - vaidosa - de Deus.

Nos primeiros minutos de espera, com todo mundo postado no frio da fila formada do lado de fora da embaixada, o primeiro de todos nós, com cara de indiano, resolveu andar um pouquinho mais para frente, mas só um pouquinho, naquele caminhar de poucos passos, feito por quem espera em pé. Ele não ultrapassou nenhuma linha, nenhuma marca e nem chegou, sequer, perto da porta da embaixada, mas foi o suficiente para arrancar de dentro do prédio um oficial imenso, loiro, com cara de maníaco, que - mais parecia ter acabado de sair de uma trincheira em Bagdá e caído diretamente na calma e civilizada Bern - apontando para o rosto do moço, gritava e ordenava para que ele voltasse ao seu lugar. Com a “meda” instaurada em todos nós, o rapaz voltou “de ré” e ninguém mais se mexeu, até o loiro aparecer novamente, dessa vez berrando ainda mais alto, por ter aparecido um casal - de indianos -, cuja moça portava uma mochila. Ao invés de usar termos como “por favor” ou formas verbais que exprimem respeito ou gentileza, o cidadão soldado foi bastante agressivo e, com uma expressão de ira, perguntou o que eles pensavam que faziam com aquela mochila na fila. O marido explicou que ela apenas o acompanhava, mas que não entraria na embaixada. Nada feito. Ela não só não poderia ficar com a mochila na fila do lado de fora, como teria que esperar do outro lado da rua. Ouquei

Chegou a minha vez de entrar. Depositei os meus pertences na esteirinha do raio-x - pertences: casaco, cachecol, carteira com documentos, batom e blush - e, mesmo tendo passado incólume e sem apitar pelo detector de metais, o grandão, na sua tocante gentileza e educação, incumbiu-se, numa espécie de segunda checagem, de detectar outros possíveis metais na minha pessoa - com a ajuda daquele aparelhinho manual usado nos aeroportos - , que, claro, apitou ao se deparar com o botão do meu jeans. Não sendo óbvio para o meu investigador que se tratava de um botão, foi necessário mostrar qual era a natureza do metal, ou seja, você levanta o seu suéter até a altura da sua cintura, para que um desconhecido olhe e entenda que ali só tem um botão. Nada demais, mas... já que a minha pessoa assinala com um “x” a opção “f” do sexo, ainda acho que esse tipo de revista - porque o que eles fazem é, de fato, uma revista, por menos que ele não tenha encostado um dedo em mim (mas isso seria o inimaginável do absurdo, não!?) - deveria ter sido feita pela “oficiala” presente na sala, e não por aquele gigante intimidador.

Muito bem. Terminada a fase do metal e passados os pertences pelo raio-x, um outro oficial, dessa vez negro e infinitamente mais bem educado do que o primeiro, encarregou-se de checar, novamente, os mesmos pertences já “radioxzados”, e de fazer algumas perguntas fundamentais à segurança do estabelecimento, tais como: “você trouxe alguma espécie de celular, câmera, dispotivo USB ou arma de fogo!?”, não, moço, hoje eu não trouxe nem de fogo, nem química, nem nuclear. Feitas outras perguntas do gênero, ele iniciou a checagem manual das minhas coisinhas, esmiuçando a minha carteira, os meus documentos, até encontrar o blush e o batom. Ele os tirou com cuidado da carteira e perguntou: “o que é isso!?”, resposta: maquiagem?; “você poderia abri-los?”; claro; “você poderia fechá-los”; pois não; “posso abri-los?”; e ele abriu o meu batom até o final, daquele jeito que, se for mais um pouquinho, quebra, e aí, já era batom!, e analisou, com cuidado, o meu pó bronzeador, encarando-os como se fossem armas de destruição em massa, até convencer-se do contrário e me deixar seguir para a próxima etapa, onde, ouvidos alguns outros gritos por ter sentado quando deveria ter permanecido em pé - ops!, desculpa aí, moço! - tudo, finalmente, correu civilizada e educadamente, como deveria ter sido desde o início. Ou não!?

Foi um suplício. E deixou aquele gostinho de que nós sul americanos, juntamente com os nossos hermanos indianos, chineses, africanos, ainda somos encarados e tratados como cidadãos de segunda classe, para os quais se instaura um verdadeiro estado de exceção e vire-se você, independentemente da sua origem, condição social e financeira, educação, caráter, história ou qualquer outra coisa que o individualize, para provar que não é terrorista ou que não tem pretensões de imigrar ilegalmente.

É desgastante. E tira um pouquinho do prazer de visitar um país tão bonito, formado -e respeitado - enquanto Estado -, por ideias e imigrantes, iluministas, idealistas, humanistas, livres, iluminados!

Eu entendo as circunstâncias que os levaram a isso e com eles sempre me solidarizei, mas, será que eles entendem as minhas? Será mesmo que é preciso tanta descortesia? O que fica claro é que eles têm meios e formas de se proteger, de se resguardar. E quem me protege e me resguarda do fato de ser proveniente de uma parte do mundo para onde ainda olham enviesado? Porque esse é o meu único “crime”, a minha única “falta”, e assim sou fichada, categorizada, estereotipada.

Para destruir em massa ou manter a minha tez tropical bronzê!?

Au revoir, froid de canard!

Passado o froid de canard, que de pato não tem nada e só pode mesmo ser traduzido como frio do cão!, março começou com carinha e jeitinho de primavera, ensolarando manhãs, alongando dias e espantando o restinho de frio que ainda andava por aí.

Já vai tarde, Sr. Inverno, até o ano que vem! Vai embora e abre espaço para dias verdadeiramente bonitos e totalmente aproveitáveis. Porque dias bonitos são irresistíveis e, por eles, deixa-se qualquer coisa de lado. Como hoje. Deixei e fui correr em volta do lago. O mesmo que me recebeu em setembro.

Estava tudo lá, voltando ao seu lugar, esquentando e soprando vida: jardineiros plantando flores, crianças brincando, cachorros passeando, velhinhos sentados em seus banquinhos tomando um muitão de sol; casais - de todas as idades! - de mãozinhas dadas, parando vez ou outra para beijinhos; e os que correm, caminham, pedalam, patinam; os que tomam sorvete, “turismam”; além dos patos e cisnes e corvos passarinhando em todos os estilos e plumagens. Bem-vinda vidinha em volta do lago! Segue o seu rumo de primavera, cumpre o seu destino de verão.